La cobertura en directo a nivel nacional estaba en marcha. Todos los canales trasmitían lo de Franco. Con el Negro dejamos de ver el mensaje en el celular, que tratábamos de desmenuzar una y otra vez, para mirar el móvil en directo. La periodista de nombre Roció (joven y hermosa) con una hoja de papel en la mano, decía:
-“Seguimos en directo para todo el país desde la ciudad de Mar del Plata. Para que la gente se ubique, estamos en la Peatonal San Martín, a dos cuadras de la costanera…”
-La costa, piba, acá es la costa. En Buenos Aires se dice costanera… – se quejó Adalberto de pronto - …estos no saben un carajo.
“…y por lo que pudimos averiguar hasta ahora, quien está ahí arriba es un joven de 28 años llamado Franco. No sabemos el apellido. Se lo puede ver sentado en el borde del edificio, con los pies en el aire. Tiene manchas de sangre en la remera y el rostro, no sabemos la gravedad de las heridas pero suponemos que se las hizo él…”
2 Comentaron sin empacho:
Qué gracia ahora es aquí dónde estoy sola. Claro le arreglé la cabaña a usted tan bonita, llena de colores y encendí la chimenea pues claro se han ido todos para allá :)
Pues yo soy muy cabezona, aquí que me voy a instalar a tomar mi café. Porque no hay nadie esta ciudad que sepa que es un mate me lo traerán de fuera.
SIBERIA ahora es lo contrario a cuando hacíamos la cuenta regresiva: acá no hay ruido y allá si.
Creo que voy a venir a leer su libro a esta choza, que parece muy tranquila.
Un beso grande.
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